« Ils sont nombreux en Quercy les vieux villages. Beaucoup meurent doucement sur leurs pechs chargés de pierrailles et de dalles blanches comme des os. Ils ont donné le jour à des troubadours, des poètes, des savants, des guerriers, des maréchaux, un pape, un Roi. Ils produisent surtout des politiciens et des fonctionnaires, des littérateurs aussi. Mais ils sentent tour à tour, selon la ronde des saisons et la rose des vents, la truffe, le tabac, le moût, la prune et la fraise. D’aucuns devraient être tenu pour les chefs-lieux du confit et du foie-gras. Tout se mêle ici, dans la familiarité occitane: la gourmandise et la gloire. Vous les verrez, obscurs dans la lumière sèche, maçonnés de paille et de glaise, armés de pans de bois, arqués sur leurs voûtes de calcaire gris et bleu, levant vers l’horizon leurs auvents béquillés de poutres équarries ou de colonnes de pierres, tièdes auvents au-dessus de la porte ferrée de larges clous comme une main au-dessus des yeux. Chargés de pierres plates, la gelée les effrite et la mousse les bronze; couverts de tuiles romaines, ils sont pareils à des sillons. Et le chat y dort comme le lièvre dans la raie. Il est même des abris de troglodytes avec des façades de maçonnerie et, sur la porte ou le contrevent, brille la plaque d’une compagnie d’assurances. Sur l’escalier aux marches lisses comme la pierre du lavoir, parmi le basilic en pot et le géranium en cruche, l’aïeule -la ménine- presse tour à tour de la même cadence le rouet et le berceau … »